Comme chaque année, on nous vante les vertus gouleyantes de ce Beaujolais si nouveau, si attendu, si frais, fruité, porteur d’espoir, de fraternité et d’amour entre les peuples (mais pas entre vignerons)(notamment Européens).

J’ai donc, dans la rubrique “Testé pour vous”, tenté le Beaujolais cuvée 2009, parce qu’on ne se refuse rien, et surtout pas un vendreday.

Et bien je crois que nous pouvons établir une corrélation nette entre le taux de productivité et le degré d’inclinaison de ladite bouteille, l’un tombant à zéro quand la seconde oscille entre 45 et 90° d’inclinaison (et on notera toute l’importance du mot “oscille” dans ce contexte).

Sinon, c’est vrai, qu’il est gouleyant.

In vino veritas

- Tu te rappelles ce soir d’été? demande ma mère à mon père.

- Oui.

Il a l’air songeur. La platine à vinyle tourne doucement avec ce vieux 78 tours récupéré chez mon grand père. Un vieux vinyle qui joue en crachotant du jazz des années 30. Un disque qui doit avoir une belle soixantaine d’années maintenant.

Et moi aussi, je me souviens. Les yeux un peu perdus, je glisse vers les fenêtres ouvertes sur ce soir d’août d’il y a vingt ans, lourd et chaud, gorgé d’une pluie à venir pour rafraîchir un sol brulé par deux mois de cagnard intense. Le silence d’un soir d’été comme il en est plein, un silence bruissant de mille vies, un silence épais de chaleur retenue par une terre craquelée d’espoir. Un silence percé soudain, comme une révélation. Un voisin, qui joue du jazz à la trompette, façon Amstrong.

Les sonorités rondes et gouleyantes, Château Las-tours musical, emplissent l’air vibrant des stridulations des grillons. Symphonie sublime et enjouée. Je vois mon père se lever. Je l’observe, immense et magnifique, se déplacer jusqu’au Playel de mon enfance, s’assoir sur le tabouret noir, ouvrir le clavier, un sourire au coin des lèvres. Quand ses doigts se posent sur les touches d’épicéa, je sais. Je sais que ce moment compte parmi les uniques qu’il me sera donné de chérir bien longtemps après.

Il lance une simple réplique à l’envolée, appel sonore et gracieux résonnant dans la nuit. Instant suspendu, l’hésitation du cuivre démontre l’étonnement suscité par cet accord opportun quoiqu’inattendu. Son harmonique colorée et riche reprend alors les notes posées par mon père en un jeu merveilleux de sons cuivrés et de marteaux de feutrine caressant les cordes du pianoforte.

Lorsque les dernières notes s’estompent doucement dans le soir, dans l’espace séparant nos maisons, quelques secondes de silence persistent comme pour retenir du bout des lèvres, du bout du souffle, du bout du cœur ce moment éphémère où l’étouffoir, le cuivre, les cordes et les grillons ont de concert résonné dans la noire chaleur de ce soir d’été.

Ami lecteur, je m’en vais te conter ici les merveilleuses concavités et convexités de la pensée double X.

Les femmes, ami lecteur, ne veulent que des choses contradictoires ou à tout le moins inconciliables. Ca doit être lié à leur potentiel de chieuses, probablement issu d’un Œdipe mal dégrossi au départ (je veux ressembler à maman et avoir papa, ce qui n’est juste pas possible, parce qu’on ne pique pas les mecs des autres meufs, et à plus forte raison celui de la matrone). De plus, elles le savent, elles en sont conscientes.

Ainsi donc, la capacité projective de la femme n’a d’égale que son incapacité notoire à la mettre en pratique. Aussitôt une relation amoureuse entamée, l’air de pas y toucher, la femme imagine son cher et tendre en père et mari potentiel, parce que, parce que bon (parce que sinon ça sert à rien de se mettre en couple, rapport à cet instinct non pas grégaire mais vital de reproduction)(puis bon, faire des modèles réduits, c’est pas mal, au moins on s’ennuie jamais)(cessez de me couper, Maurice).

Par le biais de questions subtiles et d’une incroyable finesse, doublées d’un tact sans pareil (“Est ce que tu m’aimeuh? Et heu… tu me verrais en mère de tes enfants?”), la femme va donc tâter le terrain de la relation. Généralement, là, le mâle fait le malin (parce que le mâle fait souvent le malin, de tut’façon). Cependant, en cas d’approche frontale franche et positive de la part dudit mâle sur ces points, la femme va avoir tendance à freiner des quatre fers. D’une part, parce qu’elle n’est jamais véritablement sûre d’elle (parce que c’est flippant de se dire que c’est pour la vie, et que je peux pas vous retourner le produit si je ramène le ticket de caisse?), et d’autre part parce que c’est bien trop facile, il doit donc y avoir mammouth sous rocher. En effet, la femme aime le challenge (mais elle aime les trucs simples aussi, va comprendre).

Par ailleurs, n’oublie jamais qu’une femme ne va rien tant aimer qu’être la PREMIERE. Elle veut être la seule, l’unique, la number one au chart de ton coeur. Le couple, c’est un peu comme un Euromillion des sentiments, si tu mises sur le bon numéro et que tu donnes beaucoup, tu recevras au centuple, et après, hop peinard.

Ainsi donc, si nous devions résumer cet interlude sur la psyché vénusienne, je dirais que la femme c’est un mélange un peu étrange de romantisme, d’instinct, de challenge et d’indépendance. Qui fait que pour les mâles en face, c’est quand même relativement bouillant de savoir sur quel pied danser. Être prêts à s’engager, parfait messieurs, vous allez satisfaire son besoin pathologique de trouver un reproducteur. Mais faire baliser GRAVE la chieuse indépendante (qui a peur de souffrir aussi) qui sommeille en elle. Ne pas s’engager? Malheureux, vous venez de réveiller le dragon du challenge dans un duel à mort, parce qu’elle VEUT, quitte à trépigner, faire des caprices et taper du pied.

En fait, c’est difficile à résumer, mais bon, oui, on est méga chiantes.

Peu à peu, elle disparut. Étrangère à elle-même, lointaine, distante, elle se perdit dans les méandres obscurs de réflexions fuligineuses et glacées.

Mais où sont donc passés le gai, le tendre, les rêves, l’insouciance? Les sourires, les rires, les chatoiements de caresses dorées?

De l’espace, du temps, du repos, des souffles lents et longs, oxygénation nécessaire au secours d’un noyé.

Avec le temps, avec le temps va, tout s’en va, chantait Léo Ferré. Et il avait tout compris, le bougre.

Nous sommes soumis en permanence à cette espèce de tic tac biologique rémanent: valider ses études, trouver un travail, gagner de l’argent, prendre un appartement, trouver quelqu’un avec qui partager sa vie, faire un enfant, se marier (ou pas), changer de travail, voir les enfants grandir et quitter le nid, prendre sa retraite, mourir.

Chacune de ces étapes pouvant être précédée par le mot “vivement qu’on”. Comme si on n’était foutrement pas capables de juste apprécier ce qui se passe, là, maintenant, tout de suite. Je me doute que c’est un constat que plus d’un a fait, et tout le monde se fustige de réagir de cette manière, proclamant à coups de bonnes résolutions alcoolisées au Nouvel An de tout changer pour l’année à venir. Vivement qu’on change tout, tiens.

Par ailleurs, au fur et à mesure de ces étapes franchies, nous voilà confrontés à un nouveau tic tac. Inverse cette fois ci, basé sur les regrets du temps passé, du temps perdu. On repense à sa prime jeunesse, ses premières années, ses premiers baisers, premiers émois, premiers salaires, premiers pas des enfants etc.

Ainsi donc, par un syllogisme abscons, en viendrai-je au propos de ce post:

- Tous les humains sont de perpétuels insatisfaits

- Etre insatisfait c’est con

- Tous les êtres humains sont cons. CQFD.

Tournoiements et brouillard, épais, sourd, lourd, sans fard

Marée noire dont le ressac vient frapper, morne, monotone, prévisible, aux portes de mon cœur, de mes pensées,

Embourbant mon cerveau, pataugeant et stérile, dans cette boue puante que vous représentez.

Inéluctable chute, je me sens basculer, je me raccroche aux branches, et j’y arriverai.

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Rivières de sang putride qui noient mon désespoir,

Tatouages haïs, conspués et maudits, désormais symbolique des chiens, des traîtres,

Des sans loi, sans dignité et sans honneur,

Je t’imagine à quatre pattes, chienne, salope, putain, catin fielleuse

Tes yeux de veau mort et ton regard torve,

Ta bouche odieuse remplie de ce vit qu’évoque Sade, horreur et cauchemar

Et Dieu que j’aimerais,

Infliger du Marquis les tortures subtiles, sadisme suprême, violence extatique,

Déchiqueter ton corps, lacérer, massacrer de mes ongles, d’un scalpel cette peau qui arbore

Ces dessins de la mort.

.

Les soleils éclatants ne sont que tristes plaines

Abattus et mourants, leur feu s’éteint de peine.

.

“Ma seule étoile est morte

Et mon luth constellé

Porte le soleil noir

De la mélancolie”

Il y a des moments dans la vie, où l’on se sent à un tournant. Nouvelle ville (ou retour à une ancienne), nouvelle vie, nouveau travail, nouvelles habitudes, nouvelles bases.

Je veux me sentir neuve, oublier mes regrets, éviter les remords, ne plus ressasser et juste avancer. Doucement, calmement, mais avancer. C’est un travail sur soi, une remise en question de tous les instants, et c’est en effet quelque chose de difficile que d’assumer ses choix, ses erreurs, essayer de changer, essayer de pardonner.

Mais j’y arriverai.

J’aime le bruit, l’odeur, l’ambiance de la pluie. Et par dessus tout, j’aime être dessous. Sentir les gouttes ruisseler sur mon front, mes joues, mes lèvres, les sentir glisser dans mon cou, descendre le long de ma colonne vertébrale, comme des veines extérieures chargées de ce sang du ciel, qui viendraient en support à ma propre vie.

Ce post ne nécessite aucun mot. Tout est dit.
Seul le temps nous dira si j’ai raison ou tort.

“Si on n’avance pas, on ne risque pas de se tromper de chemin. Mais bon, on n’avance pas”.

Cet après-midi, j’ai dormi au pied d’une cascade, dans un cirque de montagne à 2200 mètres d’altitude. Entourée des glaciers ourlés de leurs pétales de neiges éternelles, au creux de l’herbe tendre, je me suis assoupie et j’ai rêvé, d’un sommeil délicat et serein.

J’ai rêvé que tout ira bien.